Arañando búnkeres

 Tengo un cuaderno.

 Bueno... tengo muchos. Pero los uso de 1 en 1.

 Prefiero quedarme sin comida a quedarme sin papel.

 Me pasa desde que tengo 13 años.

 Mi abuelo murió.

 Y pensé en todo lo que piensan las niñas estúpidas.

 Mi familia me engañó y sentí que el mundo era un vaso de cristal resbalándose de unas manos.

 Se me quitaron las ganas de hablar.

 Me fui a Dublín. 3 años.

 Comía barritas de regaliz rojo.

 Y gastaba escaleras de lugares públicos.

 Aprendí que no puedes controlar el comportamiento ni las decisiones de otr@s.

 No podía evitar que me mintieran.

 ¿Qué sentido tenían entonces los tiempos verbales futuros?

 Ninguno!

 Sentí que me habían robado (algo), pero no había alguien a quién culpar... de quién vengarse.

 Algunos habrían creído que estaba deprimida.

 Pero no.

 Era sólo que algunos comportamientos dejaron de parecerme rentables.

 Me corté el pelo tan corto... que no necesitaba ni peinarme.

 Evitaba los espejos. Nunca me mostraban lo que esperaba ver.

 Me dieron calabazas. Muchas.

 Y con cada una me cosía(n) un poco más la boca.

 Desaprendí atrevimientos.

 No follé nada. Luego follé mucho. Pero con la piel recogida.

 Sólo un par de hombres me han desplegado de par en par. Y una mujer, maravillosa.

 No se trata de enamoramiento. Es algo fuerte como una caída libre.

 Nos estaba dando la corriente, pero no podía quería quitar los dedos.

 Y es que ell@s no eran como el resto.

 No veían lo que no era.

 Me veían a mí.