la mujer que re-inventó Montauk

¿qué sueñan las niñas tontas?... ... puede que con discos redondos de letras multidimensionales, de camaleónicas lenguas de regaliz, de caricias vertiginosamente serpénticas que las hagan vibrar... (aunque no siempre lo consiguen )

Me han hecho una foto de esas que dan rabia de bonitas que son, me he comido un culo con chocolate blanco (y azúcar de esa que te tienes que relamer de los labios), he sido artista invitada y con san francisco en la mano, me han grabado con el vuelo de la falda en acción, y las bandadas de pájaros hacen poesía, y mis nuevas V-boots... He comprado Petit Suisse y me he hecho postcrosser, ¿qué más se le puede pedir al día?

A veces canto para l@s que me quieren; otras, me desnudo para l@s que quiero que me quieran

La luna naufraga en los tejados combados de la nueva terminal y yo paso a 180 por el túnel de al lado intentando no parpadear aunque las lucecitas de la pared parezcan decenas de flashes intentando ganarle la batalla al rímel (se cancelan todos los vuelos por intoxicación lumínica)

me he cogido un moño medio deshilachado... (eso me pasa por cortarme el pelo)... me he puesto el balconet y llevo los labios frambuesa que me compré el otro día... están orgullosos.. desdibujados... como cuando se te corre el color después de besar a un chico... y tengo por pulsera un abridor... bebo una cerveza detrás de otra... siempre a morro... como los tipos duros... siempre en botella de cristal... luego las dejo en la mesa y hago mapas artificiales... a algunas les pongo calcetines para taparles la boca...

cuento números del 1 al 689.875.342 (ni uno más, ni uno menos) y no le encuentro sentido a ninguno... y cada noche, antes de dormir, pienso en ti... y no sé por qué será... pero cuando apagan la luz... ya no creo en las casualidades y me arranco las pestañas porque no tengo velas a las que pedir deseos...

viviendo el mañana del ayer en lugar del ayer del mañana

Si te plantas en el patio de mi casa con un platillo volante y una flor de papel... me quito el delantal y me pongo las antenas y nos vamos patinando por las nubes a jugar al tenis con los cometas y a hacer el amor con gravedad 0... te estoy ofreciendo mi techo: nuestro big bang particular

Eres el repuesto de una tirita que no me quiero poner... y cuando llegue a un parque bonito con una fuente que suelte chorros y chorros de ginebra (aunque no me guste la ginebra), dejaré que sea otra la que me llame... la que me aparte el flequillo y me susurre mentiras al oído... porque tú y yo sabemos que me chifla jugar al ratón y al gato... aunque no tenga cola ni sepa maullar... y coleccionar clichés desenfocados... desperdiciar silencios solemnes... con miedo... de fracasos y vueltas de cara... y yo seré la foto perfecta: abandonada, en el parque frío, derrotada, abrigo de peli de los 50, labios burdeos, rizos decaídos... y olor a mandarina (aunque eso no salga en la foto)... puede que así al menos me meta al público en el bolsillo... (o en el escote)...

puede que el horizonte acabe pinchando

¿Sabes qué hay después de la muerte? nada no hay besos, ni miradas, ni fotos ya no hay espacio para el romanticismo ni para la victoria no hay historia, ni verbos, ni tiempo... moraleja: l@s que dedican su vida entera a esperar el momento perfecto, son un@s aburrid@s

Anoche me puse el pasamontañas y me fui con un tupper lleno de golosinas a robar todas las olas de la playa ahora las tengo en casa encerradas en una bolsa de basura dentro del armario mientras la poli las busca como loca con sirenas por toda la ciuda d y todo el mundo se para frente al mar como si al desaparecer las olas (ahora que quieren verlas y no pueden) perdiera sentido la vida y yo me pongo un embudo por sombrero y mi nariz roja de clown desarrapada y me subo a la torre del vigilante que ya no vigila a nadie a cantar eso de: me gustaría que la vida tuviera más sabor... P.D: Tod@s pensaron que estaba loca (y por más que lo pienso no entiendo por qué no se dan cuenta de que l@s cuerd@s son ell@s)

Esperar el tren con las manillas del reloj insertadas en el oído retorciendo los meñiques dentro del zapato subir el volumen de los cascos para no escucharte los pensamientos caminar deprisa para ver si pierdes de vista a los problemas (o correr hasta notarte los latidos en la sien) liarte con el mar a puñetazos agitar muy rápido la mano en la pared de gouttelette para perder uñas y tiempo... no distinguir dedos ni puntitos

futuros con firma, amores cerrados, encierro voluntario, miedo, conformismos, caricias con horario(s), fachadas, paredes, muros, fuegos en dos dimensiones, besos de papel, viento asesinado con premeditación, ganas en búsqueda y captura, correveidiles mentales, pies en el suelo, polvos a medio gas.... no gracias

Me persiguen los teléfonos rotos de Granada, cuando voy a buscarte y las calles enteras están comunicando. Sumergido en tu voz de caracola me gustaría el mar desde una boca prendida con la mía, saber que está tranquilo de distancia, mientras pasan, respiran, se repliegan a su instinto de ausencia los jardines. En ellos nada existe desde que te secuestran los veranos. Sólo yo los habito por descubrir el rostro de los enamorados que se besan, con mis ojos en paro, mi corazón sin tráfico, el insomnio que guardan las ciudades de agosto, y ambulancias secretas como pájaros. (L.G.M.)

Todos los dias una misiva estafadora de caricias errante sombra sin nombre eres. (Wilhem Fisher)

Que no os engañen: todas las luces se apagan.

No quiero que cierres los ojos (por mí) no quiero frío con verdades a medias no quiero rascar no quiero ahorrar en orgasmos no quiero atarme los dedos con gomas de cajas de zapatos (para tomar el control) y perder ... ¿sensibilidad ? no quiero tirar más dados ni tus dedos con anestesia no quiero más realidades de uvas a peras no quiero esconderme por si no pego con la decoración no quiero taparme las estrellas no quiero mirar retrovisores no quiero recortes de sentimientos que juegan malas pasadas...