la mujer que re-inventó Montauk

Cuánto desierto has tragado, Julia... a veces quieres. mucho. y bien. y no quieres renunciar a eso. pero si renuncias a partes de ti... un día será otra la del espejo. tú ya no.

Sofía a veces se para frente al armario y se pierde. Tiene un vestido relativamente nuevo que ya no se pone. No se lo pone porque cuando se acerca a la percha el brazo se le agarrota. No se lo pone porque recordaría cosas que no sabe si quiere recordar. Que sin duda no debe recordar. Como esa tarde de estreno con gafas rojas. Con una plaza y un banco y un montón de hormigas entre el cuello y las rodillas. Con un tipo y sus camisas hawaianas. Con una cerveza y unas risas. Con el roce de una mano que duró por lo menos 3 días.

A veces crees que algo ahí fuera ha cambiado. Pero sólo has cambiado tú. Y tu casa, que ahora es un poco más grande. Tú, con menos necesidades y más verdad. Con menos futuros y más gerundios. Tú, algo más fuerte. Pero ell@s siguen sin querer enterarse de nada. Ojalá venga una ola y se l@s lleve a tod@s. O que les limpie la basura de la mente y el esternón. Yo me quedo aquí. Defendiendo lo mío: mi vida. Mi cuerpo. Que es mío y no me lo van a poder quitar.

 Te quiero como para invitarte a pisar hojas secas una de estas tardes. Te quiero como para volvernos chinos de risa, ebrios de nada y pasear sin prisa las calles.

resulta que a lo mejor llevo un par de días ya muerta

 Es tan cansado detestar a alguien a quien se ama...

 Ven.  Acércate.  Prometo perdonarte  si metes tu cabeza bajo mi falda  ya verás que rico  golosina de fresa  dulce que no engorda  puedes chupar cuanto quieras  es mágica: no se acaba nunca.