la mujer que re-inventó Montauk

Yo que decía nunca Dije sí. Yo, que me alejo de los amores de fogueo me resbalo con este simulacro tuyo. Yo, complemento. Yo, pura duda. Si te vas... ¿soy importante? Si no estás... ¿estaré yo? Desfile de verbos burlones. Sacando lengua. Yo, que soy sencilla. O conformista. O pusilánime. O gilipollas. Que no necesito cartera llena. Ni despachos inmensos. Ni aplausos. Ni mayúsculas. Yo, que sólo pido respirar y no ahogarme. Y reírme contigo bajo las sábanas cada mañana. Robarte la manta para volvernos esquimales y amanecer siameses. Clavar chinchetas en los puntos del planeta que queremos comernos juntos. Y llenar luego la pared con sus huellas, con sus palabras, con digestiones, olores y guiños y resfríos y sombras y manos y movimiento. Improvisar la vida a saltos. Cogidos de la mano. Preparar bollos mágicos llenos de trampas. Bailar en mitad del salón. Pasarnos la pantalla con un morreo. O dos. O desnudarnos para ch...

Ahora estoy más tranquila sangro vivo, miro cómo sangro mi cuerpo empieza a doler en partes no he tumbado ninguna maldita puerta de esta casa Estoy joven todavía para tantas cosas como tener miedo de que la gente haga cosas de que la gente me mire partir y entrar a casa y sepa dónde vivo de qué color es mi cabello y cómo lloran los cerdos ¡cómo lloran! qué dolor tan semejante al sabor de la carne del hombre. Mi hacha se llama dinero mi hacha se llama dólar porque todos la comprenden Mi hacha es una amante rubia y amorosa, uh No todos los brillos son iguales No todo el dinero es maldito No todos los hombres son malos y matan No todo silogismo es acertado. (Xel-Ha López)

Quejas. Quejas sin forma. Quejas sin cuerpo. Quejas que explotan y se desparraman: no haces bien esto; lo otro, tampoco. ¿Te has acordado de...? menos mal... sólo faltaba! Tú, inactiva; tú, señora de paredes, que no dueña (que no se te olvide) Yo levanto mi dedo y mi voz y sentencio, te sentencio. Silencios como castigo. Tensiones. Espaldas. Yo te quiero, pero yo siempre soy el sujeto. Yo dudo, yo digo, yo perdono... Tú eres la nueva, la extraña. Yo te desconfío, te mido, te limo. El precio para tu felicidad es que no molestes, que no toques mi universo. Porque mi universo es perfecto. Soy paciente y tolerante porque te quiero. No obstante, aprende rápido... Más rápido! Tú tienes el espacio que yo te quiera dar.

J’ai ma vie qui va comme elle va. J’ai mon coeur qui s’endort quelquefois. J’ai la vie qui part contre moi. J’ai mon coeur, ton coeur pour moi. J’ai 11 ans. Je suis grande. Je m’appelle Stella. Je vais vite, vite. Je ne veux pas en rester là. Soi-disant je suis grande Heureusement que tu es là. Je vais loin, loin. Je suis loin. Je n’ai pas peur. J’ai la tête qui va comme elle va. J’ai les yeux qui brillent quelquefois J’ai la tête qui tourne avec toi. J’ai mes yeux, tes yeux pour moi.

 Es sólo que a veces se me llena de nubes la cabeza  te imagino quitándome el jersey  así, por la cabeza,  con todos los rizos bocabajo,  y luego acercándote...  los labios a tiro de pestaña  desbrochándome la blusa  como las hojas que caen de los árboles  en otoño  y se me tensan los lunares  se me incendian las mejillas  y me palpitan corazones incorrectos.  Y ahora,  con permiso (o sin él), voy a masturbarme pensando en ti.

Fuimos animales, pero ya no. Vivimos en jaulas de asfalto. Paisajes cuadriculados. Verticalidades. Grises oscuro. Esclavos de nuestra muñeca. Consumismo. Insatisfacción. Capacidad crítica: 0 Capacidad emocional: -36 Entendemos el ecologismo con bolsas llenas de basura en su cubo correcto. Contenedores abarrotados de nuestro intento frustrado de felicidad. Ojos hambrientos. Manos y bolsillos ladrones. Corazón vacío. Frío. No nos importa quién, dónde y cómo haya fabricado la ropa que compramos. Los venenos que comemos. El brillo nos ciega. Mierda de purpurina nos domina. Borregos crueles. Tenemos la capacidad de ignorar con demasiada facilidad el sufrimiento ajeno. El individualismo elevado a tiranía. Vemos normal tener que caminar kilómetros para poder pisar tierra. para pisar verdad. Pitos. gritos. prisas... ¿para llegar adónde? ¿Dónde vamos a llegar? La soberbia de creernos amos del mundo. Dictadores contra natura. Fuimos, pero ya no.

Me pregunto como puedo reírme con tanta tristeza, entre tanta flor mojada y asfalto brillante y lavadito de lluvia. Me pregunto como puedo sentir esta sensación de triunfo cuando la derrota de no tenerte es un hecho y tus manos están lejos de mis manos y las gotas que voy lavando chupando de tu cara con mis besos no son mas que imaginación, que este deseo de rescatar el territorio del recuerdo las cosas que sentía cuando vos eras de carne y hueso y no esa figura lejana acariciada por mis pensamientos. (G. Belli)