infinitivamente flipada

Un pasillo. Unos pasos. Sin pies. Sin juanetes.

 Unos pasos metafóricos e inauditos, como el olor de cada primavera.

 Un ejército de letras subversivas y locas que salen de tu boca a mi oído.

 Que explotan y se esparcen y siembran el oxígeno de mañana.

 Dicen que la música son notas. Pero no es cierto.

 También son palabras, ojos y hasta rincones corporales.

 La música es a veces guardar recuerdos o mirar paredes en blanco o desabrocharte la piel y sentir cosas que nadie ha inventado aún. que no tienen nombre.

 La música a veces es descubrir que en un 2º sin ascensor o durante dos horas al día... eres eterna.