infinitivamente flipada
Un pasillo. Unos pasos. Sin pies. Sin juanetes.
Unos pasos metafóricos e inauditos, como el olor de cada primavera.
Un ejército de letras subversivas y locas que salen de tu boca a mi oído.
Que explotan y se esparcen y siembran el oxígeno de mañana.
Dicen que la música son notas. Pero no es cierto.
También son palabras, ojos y hasta rincones corporales.
La
música es a veces guardar recuerdos o mirar paredes en blanco o
desabrocharte la piel y sentir cosas que nadie ha inventado aún. que no
tienen nombre.
La música a veces es descubrir que en un 2º sin ascensor o durante dos horas al día... eres eterna.
Comentarios
(yo también vivo en un 2º sin ascensor, buscando la eternidad...)