Caricias de verano
El beso que me sobra huele a hiedra.
Hierba fresca.
Hebra que hila y abraza.
Hilos de calma.
Guitarra de cuerdas.
Gargantas.
Pechos que vibran.
Espaldas.
Mis dedos en tus nalgas.
Y un suspiro.
Quizá.
Aquí estamos
J. va a ver a mi madre a menudo. Yo no he ido a verla desde hace tres años. Desde el día en que la echamos. Porque ni siquiera sé dónde lo hicimos. Él tampoco, pero supongo que no le parece tan importante la precisión. Yo, sin embargo, necesito una especie de seguridad que sé que no voy a conseguir. Ese día estaba tan ida que no recuerdo nada. Sé que me dije ‘aquí, aquí que hay estoy lo otro y me servirá para orientarme cuando venga sola a llorar o a hablar con ella o a sorber silencio’ Pero no recuerdo las señales que me quería recordar a mí misma. No recuerdo nada. Y no voy. Y cualquiera diría: qué cojones importa que estés una cala o dos más allá o más acá? Y yo lo veo como algo vergonzoso… no recordar dónde coño está tu madre, qué clase de persona olvida dónde dejó a su madre? Pasan los años (así, en plural) rápido, pero el dolor no pasa casi. Y hoy, al ver todas esas putas estrellas en el espejo del piso de J. pienso en que no queda casi nadie con quie...
Comentarios
- Pedazos -
Al alba, la noche se allana,
se martirizan los azotes,
al discipulo heroico,
al que pregona "el mediodia,
al que utiliza la bondad del campo,
al que conquista la vida
en el alto de un "caballo,
al escoger "los colores del dia, al que abunda donde "mora,
al que perdona el calvario,
al que conlleva su alma
como lo haria "un arcangel,
al que predomina en el Mundo,
al que olvida los lazos del bien
y porque no, a aquel que dice
ser parte de Ti...
Ysa,
Feliz Diciembre, moza!!
(cómo añoro el verano...)