rezos holocáusticos

el cielo se ha vuelto oscuro... no hay nada más que decir
¿quién me querrá con lo cara que está la vida?¿quién se querrá arriesgar? en cada despedida nace la eternidad
¿quién me hará sonreír?...



¿cuánto queda para contar las olas del otro lado del mar?

por mí que reviente el planeta en confeti esta noche

por más que nos pille el estúpido de mi marido...
y aunque enamorarte de mí te lo tenga prohibido...
baila un slowly with me tonight...

Dear Sara (di-)Shaster

paredes demasiado duras. labios rojo pervertido. piel vacía. manos doloridas de no tocarte. cejas fruncidas. auto-enfado. regrets a demasiados decibelios. respiración quasi eléctrica.
Y es que por mucho que me joda... los besos que no te di me siguen mordiendo el orgullo.

heart attack

No me gusta ponerme cerca de ti
me asfixia
y me jode no abrazarte
prefiero sentarme al otro lado del sofá
y encogerme como la puta más decente
y no tocarte, y no besarte
y no hablar
tan sólo mirarte
mirarte de reojo
mirarte de perfil
mirarte a cuchilladas
mirarte como si me ahogara verte
como si estuviera en un concurso
o en un examen
y se me acabara el tiempo
o la tinta del boli
y así me gusta sonreírme
sonreírme de ti
comer lechuga a contratiempo
y desnudarme de pendientes
de interrogantes
de cutrerías
desnudarme de calcetines
y tetas asustadas
desnudarme de números y plásticos
de listas y de índices
y respirar muy bajito
desde el otro lado del sofá
desde el otro lado...

porque tú
chico rollercoaster
vas cerrado por la calle
sin tacones ni excusas
pero no importa
yo
ya soy valiente por los dos.

Ilusión centesimal

Cada vez me gustas más.
Quiero comprar un museo entero solamente para colarme contigo de noche y pintarnos bigotes dalinescos con betún y dedos.
Vivir mucho. Correr más.
Estocolmo existe.
Los azules ya no.
Cruzarnos sin vernos demasiado.
Follar por tonalidades.

Can you blame the sky?

Gato barato, sucio, solo
en la calle husmeando una carta
...
palabras tiradas, las huele
como hay que oler las palabras. Como él,
que las ve lejos de cerca.
La carta tirada está ahí,
lamida por la noche.
el gato la mira y la huele.
nadie más.

(la carta) j.g.

more than me...

Hace tiempo leí en alguno de los espacios virtuales que hay por ahí colgados con pinzas como si fueran ropa de tender una frase que me impactó bastante: "los que más te quieren no son necesariamente los que mejor te follan. Y al revés".

Y yo me pregunto si todo queda ahí. Si la pared no cae nunca. Si las cosas no pueden ser mejor.
Puede que sea demasiado ambiciosa. O imbécil. O puede que esté enamorada. Menuda mierda. El enamoramiento suele ser el principio de una catástrofe... al menos de eso he intentado convencerme siempre. El tiempo suele darme la razón. No sé si por suerte.
Y yo, que siempre me había quedado sentada, bien cerradita... a ver si nada too dangerous o too exciting me desmontaba mi mundo de... bueno, no sé muy bien de qué... pero tampoco importan esas mierdas ahora.
El caso es que ya es too late. I'm too lost. Me caí en la olla de los lacasitos y ahora... escucho canciones como ésta y me dan ganas de coger el no-coche y salir corriendo a touch him, kiss him... con billete de no-return.
Si cuando sus labios me soplan el esternón con un te quiero o cuando su polla me muerde las entrañas... siento que voy a reventar de felicidad...
Me rindo. Aquí dejo mi coraza, mis pataletas y mis noes. ¿Dónde vamos?

Si me robaran el mapa del país de los sueños...

Orejas en marcha:
Mejor lenta que pará,
desbrochando
el corazón
no permitiré
que me anuden la imaginación
no me pienso quedar
aguardando
a que pinte la ocasión
que la vida son dos trazos y un borrón...

J'en suis bien fachée

me voy a pintar las uñas rojo culpable
me recogeré el pelo descuidado y sexy
y voy a dejar mi obscena nuca al aire
me pintaré la raya del ojo con rabia y precisión
dos veces
me enfundaré un vestido pegado y animal
sujetador y medias con liga
nada más
ni anillos
ni pendientes ni terraplenes
ni miradas de compasión
ni oportunidades tardías
me voy a pintar las uñas rojo culpable
y si te lo mereces ... te voy a señalar

el breve espacio en que no estás

gracias

¿necesitas coordenadas?

las mentiras a veces no son más que medias verdades
o puede que en realidad oculten simples mentiras
las mentiras que nos creemos son, sin embargo, tan ciertas...

mi falta de cabeza me hace saber decirlo todo
aunque lo diga boca abajo
aunque lo diga del revés
necesito que mis miedos paguen la cuenta
esos miedos puntiagudos
esos soles de la 1
(parece que fueran a salir corriendo
y pincharte en el culo
o en el ombligo)
voy a ordenar las gominolas
por oden cronológico
y cuando acabe...
podré pasar el resto de mi vida
tangueando.
me gusta el tango porque
es altivo y violento
urgido y esponjoso
en el tango no hay errores
a diferencia de la vida
el tango es fácil
si te lías, sigues bailando
sólo tienes que odiarme
tanto que me necesites
y llevarme volando por toda la pista
rozarme suave a la altura del sujetador
apre(he)nderte el compás de mis caderas
sin siquiera probar(me)
y respirarme cerca, muy cerca
desterrarme de tu lado con ímpetu
para volver a tirar de mí
y
abrazarme entonces con la
suavidad de una mariposa...
cuando acabemos el baile
y tod@s aplaudan
me quitaré los tacones
y
huiremos corriendo calle abajo
hasta encontrar una esquina
doblada y oculta
donde poder seguir
acelerándonos la respiración

Restos

Este puente ha sido peligroso y movedizo... (y yo sin pastillas con sabor a coca-cola)... en qué estaría yo pensando... Y pensando, pensando entre restos y sobras (por ahora no mucho, no te preocupes)... me he dado cuenta de que todas las cosas acaban por volverse viejas cuerdas podridas, raídas e irregulares redes de pescar... ¿qué?... no sé... puede que plata o palabras o un kilo y medio de viento... y todo el mundo sigue sin saber mi nombre... ese que guarda mil haches mudas... y los momentos más tristes de mi vida son las llegadas... todas esas llegadas a una estación en las que bajas buscando con los ojos, con la boca... hasta con la respiración, pero son otros los que reciben el regalo... y no hay ningún abrazo para ti...

y esta mujer no me gusta... pero las palabras no casan mal este día de rotuladores y bufidos