la mujer que re-inventó Montauk

 Pasan los días y los finales.  Así, en plural. sin paredes.  como una procesión en la que no caben fantasmas.  Pequeñas historias.  Acumulación de minutos destapando verdades en un sofá.  Andar. Pisar tiene la luminosidad y la cadencia del principio de esa canción.

 Soy suave como soplo sobre carne desnuda.  la tuya.  y expansiva como palmada.  pero no de esa mayoría.  no de ésas que se dan por motivos estúpidos  y van acompañadas. en multitudes.  Sino de ésas que a veces explotan  en sitios equivocados  que nacen sin abrir la boca  ni mover ficha. de repente.  quizá porque sentimos que necesitamos salvarnos...  o para que del mundo no desaparezcan los azules.  O por puro absurdo.  Igual para distraer atenciones del pecado que nos asoma en el labio.  Igual porque existes. Y eso... es suficiente.